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Nuit. Je me débats dans mes draps en tempête et dans mon cauchemar. Crise de jalousie, inceste accident dèche tout y passe et je n’arrive pas àme réveiller. Je n’aurais pas dà» boire ces deux méchants kirs, ça me fait chaque fois le même effet. Je réussis àsoulever une paupière sur une vision d’apocalypse : l’intérieur d’un bidonville dans les murs d’un H.L.M.. Comment ai-je pu descendre aussi bas. Je tâche de bondir hors du lit. Vous connaissez le célèbre bout d’orteil contre le pied du lit ? Il existe une variante : plaqué (c’est la saison) par mes draps tire-bouchonnés je plonge tête la première sur un madrier de bois planté connement làpour faire beau et je m’ouvre le cuir chevelu. C’est pas grave mais ça pisse sur la moquette bleue réglementaire, je pose le pied par terre. Craquement sinistre et significatif. Jamais. Jamais je ne pose mes lunettes par terre. Deux maudits kirs. Je me renverse dessus l’armoire àpharmacie — mercurochrome compris — àchercher àl’aveugle du coton. En Vain. On sonne.

- Qui c’est ?

- C’est l’huissier, Monsieur.

 

Je crois que je vais acheter un billet de loto...